Whiltman y León Felipe (lecturas de abril)

He adoptado un nuevo poema primaveral: el Canto a mí mismo (1855) de Walt Whitman, en la versión de León Felipe (él la llamó "paráfrasis") (en el enlace, una edición cortesía de Scribd).

Intentando datar la traducción (1941, cuando ya se había establecido en México, en calidad de republicano exiliado), descubro que León Felipe nació en abril, hace 130 años (el 11 de abril de 1884), y que en el tiempo que trabajó como profesor de Lengua y Literatura Española en la Universidad de Cornell (Nueva York) conoció a Walt Whitman.

Walt Whitman en julio de 1854 (con 37 años), imagen de portada de Hojas de hierba (1855), cuyo primer poema (entonces apareció sin título) era el Canto a mí mismo. Grabado en metal de Samuel Hollyer a partir de un daguerrotipo perdido de Gabriel Harrison.

Fuente: Wikipedia

¿Qué fragmento escoger? Os dejo tres:

Poeta en Bellona

Dhalgren, camiseta diseñada por Peter Simpson

Fuente: Redbubble

[Conversación entre el protagonista, Chico, y Ernest Newboy, poeta neozelandés, candidato tres veces al Premio Nobel de Literatura.]

"- ¿Por qué se marcha usted, señor Newboy? —Chico inició la pregunta para hacer una conexión: pero ahora parecía igualmente apta para una ruptura, y el azoramiento de Newboy y su propia confusión parecían mejores así—. ¿No puede trabajar bien aquí? ¿Bellona no le estimula?

Newboy aceptó la ruptura, admitiendo su aceptación con otro sorbo.

- En cierto sentido, supongo que tiene usted razón. De tanto en tanto siempre viene alguien para recordarme que después de todo soy, aunque no tan a menudo como a veces me gustaría, un poeta. ¿Qué es lo que dice el señor Graves? Toda poesía es sobre amor, muerte o el cambio de las estaciones. Bien, aquí las estaciones no cambian. Así que me marcho".

Samuel R. Delany, Dhalgren II. En tiempo de plaga, 1974

(Cortesía de Scribd)

"No sé lo que es la caricia de la primavera

cuando la siento subir como una turbia marea de mosto".

Dámaso Alonso, "A la Virgen María"

(Hijos de la Ira, segunda edición, 1946)

Eduardo Úrculo, "El taller" (1989)

Fuente: Flores y palabras

Leopoldo María Panero (nada de poses)

El miércoles, mientras yo sufría inusualmente por una causa dichosa, murió Leopoldo María Panero. Uno de los pocos poetas que leo con fidelidad.

"Maldito", repetían los obituarios, los homenajes, los artículos de circunstancias o sentidos.

Nadie elige ser maldito. No es gratis ser maldito. No todo el mundo está preparado para serlo.

Te pasa: resulta que eres un "inadaptado". Y tienes que sufrir el malditismo, vivir con ello. Como con la locura.

Quiero recordarle sugiriéndoos el que considero su mejor poema, que no me canso de repetir, de salmodiar: Proyecto de un beso (cortesía de Poemas del alma).

JOSÉ RAMÓN VEGA GONZÁLEZ / Leopoldo María Panero, sentado

en una terraza de la Plaza de las Palomas de León en mayo de 2011

Fuente: El País

T S Eliot - The Hollow Men (1925) (I)

Regreso a la traducción, con T. S. Eliot. Es un desafío rescatar su poética y un placer duplicarla.

Magi Mike's Blog,

"The Autumn Festival—Halloween or Guy Fawkes Night?"

Empiezo con la primera parte de "The Hollow Men" (1925). La versión original en inglés, con las notas del autor, está disponible en All Poetry.

Los hombres huecos

Señó Kurtz-muerto
(Nota de T. S. Eliot: un personaje de El corazón de las tinieblas de Joseph Conrad.)

Un penique para el Viejo Guy
(Nota de T. S. Eliot: frase con la que los niños ingleses piden por las calles el Día de Guy Fawkes, el 5 de noviembre, cuando llevan efigies de paja de Guy Fawkes y mendigan dinero para fuegos artificiales con los que celebrar el día. Fawkes fue un traidor que intentó con otros conspiradores hacer estallar las dos cámaras del Parlamento en 1605; el "complot de la pólvora" fracasó.)


I

Somos los hombres huecos
somos los hombres rehenchidos
recostamos uno en otro
la testa llena de paja. ¡Ay!
Nuestras voces secas, si
susurramos entre nosotros
son calmosas y sin sentido
como el viento entre la hierba seca
o los pies de las ratas entre el vidrio roto
en nuestra seca bodega

figura sin forma, tono sin color,
fuerza paralizada, gesto sin movimiento;

aquellos que habéis cruzado
con ojos francos, al ajeno Reino de la muerte
recordadnos -si acaso- no como extraviadas
almas violentas, sino solo
como los hombres huecos
los hombres rehenchidos.

Celebración secreta (balance de un día de huelga)

Hoy dos muchachas que iban por la calle repartiendo hojitas de colores, invitando a compartir las IV Jornadas de Poesía del IES Batalla de Clavijo, me han regalado, entre otros, este poema:

"El cero"

Mario Benedetti

El cero a la derecha junta millones.

El cero a la izquierda funda utopías.

Cartel de la película de Jean Vigo, "Cero en conducta" (1933)

¿Será el destino?

             

Llorar (Girondo)

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.

Fuente: Proyectacolor.cl, "Significados del color: Amarillo"

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día! 

Oliverio Girondo, "18", Espantapájaros (al alcance de todos), 1932,

incluido en Poesía completa, Scribd

     

Optar por los perdedores (variante de no voto)

VÍSPERAS

[26 de noviembre de 1994] 

 

Hasta ayer instalaron confesiones
y ofertas en el living de mi alma /
tomaría una caña pero hay veda
de paciencia pronósticos y alcohol

he de reflexionar porque mañana

deberé elegir como un daltónico
entre todas las flores del pincel
entre los buitres y los heminópteros
entre la salamandra y el tatú

creo que finalmente votaré
por la sabia orientación de las aves
por la benevolencia de la lluvia
y el sentido de humor de los delfines

votaré / si me dejan / por la suerte
por los tímidos pechos que se esconden
y los pechos alegres que convocan
por las huellas del solo y también por
las ovejitas negras y por la mosca blanca
por los indios de chiapas y por juan veintitrés

y después de pesar los pros y contras
votaré por la vuelta de mambrú

por el río de heráclito
y la trucha de schubert
votaré por melchor y alí babá
por venus y espartaco

y una vez concluido el escrutinio

fruto de leyes bulas providencias y ardides

democráticamente acataré

el fiel caleidoscopio

de mis nuevas y queridas derrotas.

Mario Benedetti, El olvido está lleno de memoria (1995),

cortesía de Scribd

Tres de mayo, Octavio Paz, Alechinsky

Central Park

              

Verdes y negras espesuras, parajes pelados,
río vegetal en sí mismo anudado:
entre plomizos edificios transcurre sin moverse
y allá, donde la misma luz se vuelve duda
y la piedra quiere ser sombra, se disipa.
Don´t cross Central Park at night.

Cae el día, la noche se enciende,
Alechinsky traza un rectángulo imantado,
trampa de líneas, corral de tinta:
adentro hay una bestia caída,
dos ojos y una rabia enroscada.
Don’t cross Central Park at night.

 Pierre Alechinsky, Composition (1987)

Fuente: arteediciones

No hay puertas de entrada y salida,
encerrada en un anillo de luz
la bestia de yerba duerme con los ojos abiertos,
la luna desentierra navajas,
el agua de la sombra se ha vuelto un fuego verde.
Don’t cross Central Park at night.

El espejo es de piedra y la piedra ya es sombra,
hay dos ojos del color de la cólera,
un anillo de frío, un cinturón de sangre,
hay el viento que esparce los reflejos
de Alicia desmembrada en el estanque.
Don’t cross Central Park at night.

Abre los ojos: ya estás adentro de ti mismo,
en un barco de monosílabos navegas
por el estanque-espejo y desembarcas
en el muelle de Cobra: es un taxi amarillo
que te lleva al país de las llamas
a través del Central Park en la noche.

Octavio Paz, Árbol adentro (1987)

Confieso que llegué a este poema gracias a la versión que cantó Loquillo, con arreglos de Gabriel Sopeña, en su disco "La vida por delante" (1994). Ahora desearía no haberla oído nunca, y disfrutar plenamente de la propia musicalidad del poema, de sus misterios y su belleza. (No obstante, la canción de Loquillo puede escucharse online y descargarse aquí, por cortesía de ivoox.)

 

El cuadro de Alechinsky que se supone inspiró el poema de Octavio Paz fue su primer Central Park (de 1975), que puede verse, junto con el resto de la serie, en Spaightwood Galleries.

El horror: la nueva hegemonía es una deshumanización en nombre de la Humanidad

Marlon Brando recita el poema de T. S. Eliot "The Hollow Men" (1925),

fragmento de Apocalypse Now no seleccionado para la versión Redux,

pero que forma parte de los extras incluidos en el DVD
Fuente: YouTube, "The Hollow Men T. S. Eliot How Culture Dies"
          

                 

Aquí, el fragmento incluido en Apocalypse Now, como el anterior, de YouTube

En la película Coppola incluyó también en el guión una referencia al final del poema, precisamente en los segundos de película que siguen donde se corta la escena anterior, puesta en boca del periodista de guerra "abducido-seducido" por Kurtz:
   

"This is the way the fucking world ends. Look at this fucking shit we're in man. Not with a bang, but with a whimper. And with a whimper, I'm fucking splitting, Jack". (Note: This is a variation on T.S. Eliot's The Hollow Men – "This is the way the world ends, not with a bang but a whimper".)

Fuente: Wikiquote, "Apocalypse Now"

               

Y era mi mirada una culebra (Delmira Agustini)

Y era mi mirada una culebra
Apuntada entre zarzas de pestañas,
Al cisne reverente de tu cuerpo.
Y era mi deseo una culebra
Glisando entre los riscos de la sombra
A la estatua de lirios de tu cuerpo!

Delmira Agustini, fragmento de "Visión", Los cálices vacíos (1913)


 Fuente de la imagen: Greguerías y paraphernalia, Cisne negro (24 de enero de 2011)                                       

El peso de las generaciones muertas

"(...) La costumbre
nos va gastando el alma
día tras día disimuladamente".

Friedrich Hölderlin, "La despedida", 
versión de Helena Araújo, en  A media voz

       Constantin Brancusi, "Columna inagotable" ("Endless Column")
Fuente: Constantin Brancusi: Photo Sculptures

            

"La tradición de todas las generaciones muertas oprime como una pesadilla el cerebro de los vivos."

Karl Marx, El 18 Brumario de Luis Bonaparte (1852),
cortesía del Marxist Internet Archive (MIA) - Sección en español

 

Esta tercera imagen, de Nettus, "Distrito de Gorj" (Valaquia, Rumanía),

en AC Pasión, Portal Independiente Autocaravanista 

Molestarse en traducir

Los referentes son famosos, pero también queridos, y no me importa repetirlos: los Cuentos completos de Edgar Allan Poe, traducidos por Julio Cortázar, Palmeras salvajes, de William Faulkner, o algunos fragmentos de las Mil y una noches, traducidos por Jorge Luis Borges... El placer de recrear, el deleite de reconstruir el proceso de creación de los admirados maestros.

 

Vincent van Gogh, "Campo de trigo con cuervos" (julio de 1890)

El mismo impulso que, después del fulgor de leer a Paul Celan en inglés (ya lo sé, rodeos impuestos por mis limitaciones), me ha llevado a ofreceros esta traducción, junto con el cuadro de más arriba (tal vez completamente desorientado, tal vez incongruente).

Olas de grano que el cuervo infesta.
¿El azul de qué cielo? ¿El inferior? ¿El superior?
Flecha tardía que voló del alma.
Un zumbido más vehemente. Una incandescencia más cercana. Ambos mundos.

Paul Celan, "Bajo una imagen", Reja del habla (1959),

a partir de la versión inglesa de Bent Sørensen,
cotejado con la versión española de Pablo Oyarzun R., Paul Celan, Poesía (Santiago, 1997)

    

¿Será la nieve otro nombre de la nada? (Por qué este abrupto estar en casa, Paul Celan)

¿POR QUÉ ESTE ABRUPTO ESTAR EN CASA, medio fuera, medio dentro?
Yo puedo, mira, en ti, glacial, sumirme,
tú misma ultimas a tus hermanos:
antes que ellos
estuve yo contigo, nevada.

Arroja tus tropos
al resto:
uno quiere saber
por qué no fui con Dios
distinto a cómo fui contigo,

uno
quiere ahogarse dentro,
dos libros en vez de pulmones,

uno, que se clavó en ti,
exhala la estocada,

uno, él era el más cercano a ti,
se pierde a sí mismo,

uno adorna tu raza
con tu traición y la suya,

tal vez
yo fui cada uno.

Paul Celan, Poesía

Fuente de la imagen: Lumpy pudding, Under an image by Paul Celan

¡Qué bella gesta...! (pentotal, Girondo)

¡... del sistema nervioso

descubrir la anestesia!

Botella de laúdano

Fuente: Cannabis Magazine,

Juan Carlos Ruiz Franco, "El opio, una droga inteligente"

 

EL PENTOTAL A QUÉ

LO NO moroso al toque
el consonar a qué la sexta nota
los hubieron posesos
los sofocos del bis a bis acoplo de sorben tes subósculos
los erosismos dérmicos
los espiribuceos
el ir a qué con meta
los refrotes fortuitos del gravitar a qué con cuanta larva en
tedio languilate en los cubos del miasma
los tantos otros otros
la sed a qué
las equis
las instancias del vértigo
el gusto a qué desnudo
los tententedio tercos del infierneo en familia
las idóneas exnúbiles
el darse a dar a qué
el re la mi sin fin
los complejos velados
el decomiso aseto
los tejidos tejidos en el diario presidio de la sangre
los necrococopiensos con ancestros de polvo
el “to be” a qué
o el “not to be” a qué
la suma lenta merma
la recontra
los avernitos íntimos
el ascopez paqué
cualquier a qué cualquiera
el pluriaqué
a qué
el pentotal a qué
a qué
a qué
a qué
y sin embargo

Oliverio Girondo, "El pentotal a qué", En la masmédula (1957)

incluido en Poesía completa, Scribd

Me gusta cuando callas (Pablo Neruda)

Y estoy alegre,

alegre de que no sea cierto.
    

 

Pablo Neruda, "Me gusta cuando callas",

recitado por Miriam.

Fuente: Los caminos de la lectura,

"Otro poema nerudiano sugerido por Miriam".

  

Amor aguerrido (La destrucción o el amor, Vicente Aleixandre)

Me lo dieron con Público este sábado (colección Premios Nobel de Literatura):

Vicente Aleixandre, La destrucción o el amor, 1935. He aquí un fragmento del primer poema,

"La selva y el mar":

"(...) Cuando las fieras muestran sus espadas o dientes

como latidos de un corazón que casi todo lo ignora,

menos el amor,

al descubierto en los cuellos allá donde la arteria golpea,

donde no se sabe si es el amor o el odio

lo que reluce en los blancos colmillos".

"Teología de la Liberación", índice del Marxists Internet Archive,

Sección en Español, Biblioteca General

     

Annabel Lee (Edgar Allan Poe)

Fue hace mucho, mucho más que un año,
en un reino junto al mar,
donde vivió aquella señorita a la que puede que conozcáis
por el nombre de ANNABEL LEE;
y esa señorita vivió con no otro pensamiento
que amar y ser amada por mí.

Yo era un niño y ella era una niña,
en ese reino junto al mar;
pero nosotros amábamos con un amor que era más que amor-
yo y mi Annabel Lee;
con un amor que provocó a los serafines del cielo
celosos de ella y de mí.

Y esa fue la razón de que, hace tanto tiempo,
en ese reino junto al mar,
un viento arrojara una nube, asustando
a mi bella Annabel Lee;
tanto que un hombre de su familia de clase alta vino
y la arrastró muy lejos de mí,
para encerrarla en un sepulcro
en ese reino junto al mar.

Los ángeles, ni tan siquiera la mitad de felices en el cielo,
comenzaron a envidiarnos a ella y a mí-
¡sí!- y esa fue la razón (como todo hombre sabe,
en aquel reino junto al mar)
de que el viento saliera de la nube por la noche,
asustando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte de lejos que el amor
de aquellos que eran más viejos que nosotros-
de muchos mucho más sabios que nosotros-
y ni los ángeles en el cielo sobre nuestras cabezas,
ni los demonios allá debajo del mar,
pueden jamás desgajar mi alma del alma
de la hermosa Annabel Lee.

Y es que la luna nunca asoma sin traerme sueños
de la hermosa Annabel Lee;
y las estrellas nunca se levantan sin hacerme sentir los brillantes ojos
de la hermosa Annabel Lee;
y de este modo, durante toda la nocturna marea, yo yazco al lado
de mi querida -mi querida- mi vida y mi novia ante el altar,
en el sepulcro allá junto al mar,
en su tumba junto al mar ruidoso.

Agustín Querol, sepulcro de Pío Bermejillo Martínez-Negrete,

iglesia de San Severino de Balmaseda (Vizcaya), 1905-1906

Fuente: ForoXerbar

Edgar Allan Poe, "Annabel Lee" (1849),

versión original en inglés publicada en PoemHunter

Traducción al español: Jesús Ruiz

      

Sinécdoque

"Vivir / después de todo
no es tan fundamental
lo importante es que alguien
debidamente autorizado
certifique que uno
probadamente existe".
    

Mario Benedetti, fragmento de "Certificado de existencia",  Las soledades de Babel (1990-1991)
     
    

 

Ciervo berreando, pintura rupestre levantina,

Solana de las Covachas, Nerpio (Albacete)

Fuente: artelista.com, imagen enviada por de Juan López del Toro

   

Fragmento de Daini no Sanmi

Fragmento de Daini no Sanmi (poetisa japonesa del siglo XI):

"Yo (...)

sin flores de despedida

de polvo

tras el descubrimiento de otro país (...)".

 Autores: Daini no Sanmi y Google Traductor

Calamar gigante

Fuente: Portal Caleta, elrodre, "¿Qué animal tiene los ojos más grandes?"